Нахрен все. На стихи не прет никаким боком.
Ностальгия. Она написала сегодня. Зачем? Когда мы с ней все решим? Черт, как же давно...
В кастрюле вариться побулькивая серый рис. Запах котлет отвлекает от мыслей. Осенняя пора. Хондра. За окнами только огни, где-то далеко, как и дом, как и память, улыбки, оставленные там. С ней...

А ведь после Александры я, по-моему, так никого и не любил, но вот снова Она в памяти, та которая была самой дорогой на протяжении такого времени, теперь мы разъехались. Тяжело. Осень поздняя и любви прошедшей отголоски - гремучая смесь. Нет, сломать меня невозможно, факт, беда в том, что я сам могу себя сломать, нарушить неприкосновенность, ту самодовольность и эгоизм. Город портит. Я им разменен на дешовые отношения и дорогую водку и сигареты. Медленно убиваю себя...
Много друзей, достаточно и людей хороших. Держусь на том, что этот путь выбран мной, да будет он пройден мной до конца. Дорогу осилит идущий

Даа, к ней не было никаких требований и желаний, чего-то заоблочного. Не похоть, не самоутверждение, не статус...Ничто из этого нас не связывало. Не связывает.
Единственная, казалось бы, приличная девушка, мне она интересна была как человек, далее - зависимость, затем - пустота, да, опустошение сравнимое с жаждой...Безмятежность. Мы так жили около 3-х месяцев, я и тогда был счастлив. Потом мы долго не виделись, каким-то чудом встретились на улице, затем выбрались гулять... Я ей обещал, что никогда ее не забуду, ни света ее глаз, ни прекраснейшую улыбку. Какая-то внутренняя обаятельность питала ее образ. Скоро встретимся с ней.
Она никогда, никогда ничего не требовала, так получилось. Она уехала. Я уехал. Где....секунды, минуты, часы, дни и недели, перетекают в года, рубцуются, откладываются в памяти, а затем обжигают из нутри.

Хм. Я так говорю, как будто ее в живых уже нет. Зачем? (снова этот навящевый вопрос)
Просто расстояние упрорно лепит в полумутневшем сознании ее образ. Она сейчас счастлива, не иначе.
Ооо, как давно накручивал себя последний раз.


Приятно, порой, читать самому то, что написано тобой же очень давно, интересно ловить те отголоски памяти, через промежуток некого времени. Забавно.

Порой жаль, что люди хотят невозможного...